Пeррoн. Вeчeр. Пaсмурнo. Нo нeсмoтря на эту погоду, последние лучи солнца пытаются пробиться сквозь сальную занавеску туч. Их свет еле слышно отражается от запачканного пылью и мусором снега. Маленькое здание вокзала одиноко стоит среди облезлых пятиэтажек. Идёт снег. Из-за заводских выбросов, огромные снежные хлопья становятся больше похожими на пепел, летящий с неба, как из какого-то ужастика. Перрон пустует. Тут всего два человека, не считая меня.

Почти все люди стояли в здании вокзала чуть ли не на головах друг у друга. Внезапно наступили морозы, и все ходили словно фрикадельки на ножках, кто пояс на себе застегнёт, чтобы пуговица от куртки не отлетела кому-нибудь в глаз из-за количества надетой одежды, кто шарфом обвяжется, а кто бабушкиной паутинкой. Но мне было всё равно на зимний холод и даже казалось, что моё тело имеет температуру минус тридцать семь и я полностью сливаюсь с ветрищем.
С минуты на минуту уже должен подойти поезд, его уже несколько раз объявляла девушка, а может и женщина, со звучным, уставшим и строгим голосом: «Внимание, пассажиры, поезд №122 сообщением A – B отправляется в 17.55 с 4-го пути, отсчёт вагонов начинается с конца поезда», произносит она несколько раз на одном языке, потом на втором.
Слышу характерный стук колёс, надо бы приготовить билет и паспорт. Рядом стоит женщина и изредка осторожно поглядывает на меня. Когда я приготовил документы, она подошла и сказала то, о чём не мог знать никто.
- Не стоит тебе делать то, что собираешься. Только пожалеешь. Лучше останься. Хотя… По глазам твоим вижу, что уж слишком ты серьёзно настроен…
И она ушла.

Я громко вздохнул, и пар клубнями вырвался из моего рта на волю. «Да, вы правы», — подумал я про себя.
Прибыл поезд. Красными полосками на боках он выбивался из всеобщей серости. Из нужного мне вагона вышла уставшая проводница. Она сверила данные моего билета со списком, которые был в её бумажке, проверила мою личность и отошла от входа. Я вошёл.

Внутри пахло старостью и хлоркой. Места сидячие — два кресла с одной стороны и два с другой. Вагон полупустой, спящий и задумчивый. Кажется, тут есть немного тараканов, а может и привиделось.
Моё место около окна, которое поросло пылью и морозными узорами. Через него почти ничего не видно. Жаль.
Кресло скрипучее, в подкладке, которая когда-то давно была мягкой, кто-то копошится. Стараюсь не замечать, но по рукам тоже пробегает чьи-то маленькие лапки. Машинально стряхиваю.
Смотрю на ладони, на тыльную сторону кисти — снова обострилась аллергия от рабочих перчаток. Когда надавишь на эти красные пятна, больше похожие на лишай, больно. Но я почему-то продолжаю давить. Больно. Давлю.

Чувствую пробежал по волосам. Сначала как упал смачно на темечко, потом закопошился. Брезгливо смахиваю. К другим не лезут, другие спокойно спят.

Две проводницы начинают шушукаться по поводу тараканов. Взялись только сегодня. Странно.

По шее что-то течёт. Дотронулся подушечками пальцев — кровь. Она липкая, тёмная, тянется багровыми нитями. Откуда? Течёт из уха. Достал салфетку. Вытер.
Под воротом белой рубашки кто-то бегает. Хотел взять, но с треском раздавил в пальцах. Таракан.
Ещё один вылез из носа. Третьим я поперхнулся. Они лезут из меня, из моей головы, мыслей. Проводницы косо поглядывают.

Осталось немного подождать и, может, там будет лучше. Будет по-новому.